...von der überschwemmung am fluss

von der Überschwemmung am Fluss

Über die Ufer geht der Fluss, 

Wasserfluten lecken braunbrühig, verächtlich,

keuchend watet angstvoll der einsame Mann

vom Stall hin zum Haus,

ihm schlägt der bittere Schlick durch das Tor,

diesmal steigt's schneller, denkt er, und er friert.

Enten dümpeln im Buschwerk,

knietief hüpfen Kinder, passt auf, da sind Löcher überall.

Gierig warten die Luken und Spalten,

lichtloser Himmel, braunbrühig, teilnahmsleer,

und das Wasser steigt, denkt hinterm Vorhang die Frau,

fröstelnd setzt sie sich Tee auf.

Vergeblich, wieder ein Regen und gibt nicht nach,

Himmel und Flussbett, braunbrühig, verschlungen,

quellen tänzelnd vom Stall in die Betten,

zur Unzeit vereinigt und wild.  

Wie ein Fluch ist's, der die Wände zerreißt,

denkt schaudernd und zitternd das Mädchen und weint.

Des nachts kriechen sie oben in feuchte Laken,

lauschen dem Blubbern und Glucksen,

nimmts ab oder schwillts, braunbrühig, finster,

sinken steinschwer in den todgleichen Schlaf.

Wie Treibgut gerettet die Habe,

Treibgut ich selber, denkt fiebernd der Jüngling, und schluchzt.

Wenn nur das Licht wäre und die Farben braunbrühig, stumpf,

könnte man denken die Welt sei schon tot, sei schon  ersoffen,

aufgedunsen, zersetzt, in zerfasterten  Lumpen, 
von Fischen zerrupft  ihre Haut.

Doch es steigt weiter, das Wasser, leckt in die Keller,

schneller als sonst, denkt die Greisin im Tor, und wendet sich ab.




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